Il était en train de me prendre, je le regardais

Il était en train de me prendre, je le regardais : il était laid. Il me degoûtait, il puait le gras, il était fat. Et plus il me dégoutait plus je voulais qu'il aille plus fort, plus loin, je voulais qu'il me fasse mal, qu'il m'entraîne au moment extrême où la souffrance devient une source intarrissable de plaisir.

Puis je sentis sa salive s'échappaée de sa bouche pour venir finir sur mon visage. Surprise d'un plaisir nouveau. A la troisième fois qu'il me prit je n'y tenait plus d'excitation, je voulais qu'il m'humilie, qu'il me soumette, je voulais devenir son objet. Son faciès m'inspirait les pires fantasmes. "Crache-moi à la gueule!". Je lisais sa haine dans ses yeux. Il aimait.

J'aurais voulu qu'il reste encore. Qu'il me baise toute la journée, qu'il m'attache, qu'il me crache dessus, qu'il m'insulte, qu'il me pisse dessus, qu'il me viole. J'aurais voulu être sa merde.